Между строк
Фантастический роман в трёх частях
Оглавление:
ЧАСТЬ 1. РЕАЛЬНЫЙ МИР
Пролог
Глава 1. Нефтяной смерч
Глава 2. Случайная красота
Глава 3. Ночь без сна
Глава 4. Море уже не то
Глава 5. Сказочная история
Первая интерлюдия
Глава 6. Откуда оно взялось?
Глава 7. Чашечка тёплого чая
Глава 8. Не объяснить
Глава 9. Мысли грустного персонажа
Глава 10. Первые доказательства
Вторая интерлюдия
Глава 11. Виновен будет писатель!
Эпилог первой части
ЧАСТЬ ПРИЗМА ЗАКОЛДОВАННЫХ СТРОК
Пролог
Глава 12. Расплата за ненависть
Глава 13. Нашествие разума
Третья интерлюдия
Глава 14. Иная реальность
Глава 15. Опасная пятёрка
Четвёртая интерлюдия
Глава 16. Присоединение
Глава 17. Один день в будущем
Глава 18. Второй Автор
Глава 19. Далёкое детство
Глава 20. Поиск новых людей
Глава 21. Всё однажды случается…
Глава 22. Несбыточная мечта Ренпира
Глава 23. Дома у деда
Глава 24. Поиск следующего
Глава 25. Проделки Авторов
Пятая интерлюдия
Глава 26. Всё нипочем
Глава 27. Ещё один
Глава 28. Проделки Любы
Эпилог второй части
ЧАСТЬ 3. ПРОСТИ ЗА ОБМАН
Пролог
Глава 29. Тайна
Глава 30. Долгие беседы о прошлом
Глава 31. Всё сводится к одному
Глава 32. Очень странные чувства
Глава 33. Лучше, чем ожидалось
Глава 34. Повтор
Глава 35. Переписывание
Глава 36. Лучшие друзья – книги
Глава 37. Тени зла
Глава 38. Спасти Уилла!
Глава 39. Гений
Глава 40. Тишина и хорошие новости
Глава 41. «Дети чёрной крови»
Глава 42. Первая попытка
Глава 43. Вторая попытка
Глава 44. Всё идёт к лучшему
Глава 45. Лабиринт без конца и начала
Глава 46. Итог
Глава 47. После книги
Эпилог третьей части
Послесловие
Часть 1. Реальный мир
Пролог
Солнечный свет просачивался сквозь открытые окна. Он переливался на радужном тюле, кидал свои весёлые зайчики в комнату, точнее на весь большой зал. В нём, точно трудолюбивые пчёлы, бегали из стороны в сторону люди. Все одетые в белые одежды, кто-то даже блондин. Фартуки сияли белизной, были у всех новыми и аккуратными. Особенно у неё, у девушки, стоящей у барной стойки и тщательно записывающей все желания заказчиков.
- Вам один со сливками… - постучала ногтем по картинке.
Потенциальный покупатель кивнул и уже достал деньги, чтоб расплатиться.
- И один латте.
Снова кивок.
- Сколько с меня?
А после подходил следующий. Эта самая девушка, улыбчивая и очень нежная с виду, порхала от одного клиента к другому, розовые волосы, собранные сзади в пучок, ритмично двигались и разлетались в стороны, кончики прядей всегда выбивались из прически и делали на лбу маленький весёленький завиток.
- Эталь?
Она обернулась.
Пришёл новый клиент. Она снова удалилась на кухню. После вернулась с подносами. Села, потёрла лоб уставшими руками, выпила холодной воды.
- Тяжёлый день? – поинтересовался парень, согнувшись и полуприсев напротив.
- Не говори… Одна суета!
- А что хочешь? Праздник…
- Всегда тут так. Не продохнуть!..
- Готовься, Эт. Ещё пару дней так. - парень махнул мокрой рукой на календарь. Новогодние каникулы показались в тот момент вечностью.
- А раньше я так ждала их… - сказала Эталь.
- И у меня было… Прошло. – с лёгкой улыбкой ответил он и убежал – как раз подоспел чей-то заказ. Латте Эталь так же уже почти сварился. Она достала самые красивые стаканы, вытерла их, разлила дымящийся кофе. Так же Эталь любила красиво украшать стаканы, накалывать на острые палочки бумажные снежинки и вкладывать их в дымящий напиток.
- Как раз Новый год… Надо людей порадовать! – прошептала она и улыбнулась своими светлыми карими глазами.
Неожиданно её снова окликнули.
- Кто тут есть Эталь? Нам надо поговорить! – это сказал мужчина лет сорока на вид. Он довольно навязчиво хотел переговорить с девушкой, но тому была очень простая причина. Эталь заменяла начальника, когда тот был в отъездах или болел, а ещё считалась лучшим сотрудником. – Так она подойдёт или нет?!
- И зачем так шуметь?.. – зашептались между собой официанты.
- Я… к Вашим услугам, мистер. – девушка с розовыми волосами заулыбалась до самых ушей. – Вы что-то хотели?
- Нет… - очарованный её красотой, вредный белобрысый мужик, на минуту потерявший дар речи, пробормотал что-то невнятное и, кажется, собрался уйти.
- Погодите! – девушка окликнула его. – Заказывать что-то будете? – и протянула листовку.
- Ах да!..
- Вам с собой или здесь будете?
Мужчина махнул рукой.
- Без разницы.
- Значит, завернем с собой. Два кофе с молоком? Отличный выбор! – и удалилась в сторону кухни.
- Девушка… - расплатившись, начал этот человек. Он оперся о стойку и пристально заглянул ей в глаза.
Такого взгляда Эталь ещё не видела, холодный, пронзающий до глубины души, он так и источал зло, скрытое, потаенное зло.
- Вы что-то хотели? – сказала она привычную фразу, но с явным оттенком сомнения. Голос дрогнул и стал надломленным, ей явно было не по себе.
- Просто хотел спросить…
- Спрашивайте.
- Верите ли вы в любовь?
- Я?! – она точно не ожидала такого вопроса. На миг покраснела, засмеялась. – Что за вопрос?! Конечно… да!
- У вас уже есть поклонник?
- А это уже вас не должно волновать.
- Я просто хотел сказать, что у такой красивой девушки, как вы, должно быть, море фанатов…
- С морем вы ошибаетесь… - девушка покачала головой, но глазами явно заулыбалась. Ей вспомнились все те клиенты, которые отмечали её добрый нрав и приходили на кофе только ради неё. – Однако, вы правы! У меня есть поклонники…
- Это чудесно!.. – мужчина отвёл взгляд, вздохнул, обхватил руками дымящийся стакан и удалился.
- Что он хотел?! – тут же подскочил к Эталь юноша бармен.
- Так, ничего. Поговорить. Комплимент сделал… - и Эталь, до сих пор раскрасневшаяся, молча проводила глазами того мужчину. – А вообще странный… Никогда его прежде не видела. Не знаешь, - обратилась она, - кто он такой? Не видел тут?
- Нет… Я не запоминаю лица!
- Жаль… Его бы ты точно запомнил… - прошептала она, уже побледнев. Напряжение с лица прошло. И мокрые волосы неуклюже упали на плечи.
- Возможно, просто больной.
- Нет…
- Какой-то псих!
- Ну, разве что только маньяк! – подхватила этот бессмысленный спор. – Нет. Не знаю. Но он странный. Начал неожиданно разговор…
- Одинокий по жизни…
- Возможно.
- Влюбился в тебя? – юноша засмеялся от слов.
- Снова не угадал. Но… Да, он о любви говорил.
- Такой высокий и одет старомодно?
- Да.
- Тогда его знаю! – парень изобразил на лице глупость. – Забыл! Теперь вспомнил! Это наш… местный…
- Кто?
- Я не помню, как точно зовут его.
- А чем занимается по жизни?
- Писатель.
Почему-то этот ответ ничуть не удивил Эталь. Она лишь кивнула и заулыбалась.
- Ну, тогда ясно. Знаем таких! – рассмеялась и не придала больше никакого значения. – Сейчас же все пишут! И я как бы писатель! – смех её стал ещё заразительнее и ярче. – Вот недавно стишок написала, целая поэма! Ха-ха!
- Прекрати… - парень дёрнул её за фартук. – Прекрати смеяться! Он не такой… не… не из «новых».
- Не шутишь?
Смех моментально исчез.
- Настоящий?
Кивок.
- Из старой партии. Одинокий дядька. Живёт где-то на окраине города. Никто про него ничего не знает, кроме его книг, разумеется.
- А пишет о чём?
- О любви.
Эталь убедительно кивнула и уже тише прошептала в самое ухо юноши:
- Тогда я всё поняла! Это уже не ново!
***
Разговор со своим коллегой, его не наигранное удивление и трепет в голосе заставил Эталь задуматься.
«Правду ли он сказал? И что хотел тот… писатель? Почему он обратился ко мне, почему спросил о любви? Даже если бы он хотел найти себе новый материал для книги, разве не мог он просто всё это представить? Хотел реалистичности и настоящих эмоций? А может, ему просто понравилась я? Всё может быть… Это тоже. Нельзя ни о чём забывать».
Она шла по тонкой тропинке. Железная дорога как раз находилась рядом. Маленькие цветочки, уже победившие зиму, одиноко выглядывали из-под железных рельсов. Можно было, наконец, распустить волосы и перестать думать о работе, перестать надевать на себя маску хорошенькой девочки, решать всё и за всех и снова взлететь от радости.
Полёт значит для Эталь всё. Конечно, бескрылый, но радостный. Она порхала, точно бабочка, по своей жизни. И все с удивлением звали её «самой счастливой знакомой». И сегодня она так же летела домой, торопилась, бежала изо всех сил, хотя и не спешила совсем. Она с восхищением смотрела на эти маленькие цветочки, сумевшие победить холод и расцвёвшие даже в такую серость. Хотя зиму назвать серой неправильно. Сотни цветастых вывесок украшали дома и магазины. Они изображали оленей, Санту и просто звёзды, и ёлочки – красные, жёлтые, золотые, а зачастую горящие серебром или переливающиеся сине-зелёными оттенками, они освещали дорогу не хуже самих фонарей, и их было много; на улице сновали дети. Эталь шла вприпрыжку, напевая что-то под нос и разглядывая разноцветные вывески, которых с каждым днём становилось всё больше и больше, и буквально через несколько минут уже соскочила с рельс и помчалась к своему подъезду.
В душе уже царил Новый год, хотелось праздника и светлого счастья. Каждый раз накануне этого дня казалось, что жизнь наладится, и всё станет лучше, но каждый раз не случалось. Серость оставалась и передавалась от декабря январю, а сказочное будущее только грело мечтами. Если бы Эталь знала, что её ждёт потом, то, наверное, ценила бы каждое даже такое «серое» мгновение. Но увы… Она всё ещё верила в сказку и в том, что мир не изменится.
Глава 1. Нефтяной смерч
Она смотрела на голубую бесконечную даль моря и даже не знала, чего ожидать. Оно было слишком обыкновенным с виду, чем и противоречило недавним рассказам. Якобы тут, в её родном городе, среди на редкость солнечного февральского денька пронёсся огромный смерч! Все, видевшие это явление, с ужасом шептались о нём на протяжении последних дней. Им не верилось, что тут такое возможно. Не верилось в это Эталь.
Трава, росшая над обрывом, плавно колыхалась на ветру и ласково тёрлась о ноги, точно была живой, нежной, но довольно холодной, она тускнела своим малахитовым оттенком и точно плакала за былым ярким нарядом. Тень, упавшая на неё с соседнего дерева, ещё больше лишала её теплого солнечного луча и превращала в камень, такой же задумчивый, молчаливый.
Сумка, свивающая с плеча, была не тяжелой, ибо чего ей такою быть? Зачем набирать много вещей, когда всё равно через час уже будешь дома? И Эталь, действительно, скоро была уже там, но ещё долго вспоминала виденную примятую траву, поломанные деревья, грязные камни, и волей-неволей убедилась, что слухи на сей раз не врут.
- В кои-то веки! – прошептала она, не разжимая своих тонких обветренных губ. Натянула сильнее шапку и отправилась скорей к телефону, чтобы рассказать подружкам о том, что увидела. Повторяя свои слова, девушка поняла, что, кажется, кое-что упустила.
- Грязь на камнях?
- Да.
- Какой она была?
- Я уже точно не помню… Тёмная, чёрная, может, фиолетовая. Налипшая, точно болото.
Девушка из трубки удивилась.
- Ты ещё скажи, что как нефть…
Однако такое сравнение пришлось, как никогда к месту!
- Да, она самая. Похожа. Очень! – Эталь ахнула, поняв, как глупа оказалась. – Да, да! Ты права, подруга! А я и не поняла…
- Ну, как обычно.
Подруга Эталь оказалась не первой, кто понял это. Некоторые газеты пестрели заголовками о нефтяном смерче ещё двое-трое суток назад, Эталь просто не часто смотрела ТВ и не читала газеты. Будет правильнее сказать, она их вообще не читала.
- Об этом же даже в «Нашем вестнике» писали! Ты не видела, что ли?
- Нет.
Подруга предложила прогуляться к морю, получше изучить явление.
- Завтра? А во сколько? Да, хорошо. Я не против.
И они встретились ровно в намеченный час.
- Теперь убедилась?
- Да… Это удивительно, не так ли?
- Я бы сказала, странно.
Девушка с розовыми волосами подскочила к подружке, бросилась ей на шею и обняла. Подружка лишь улыбнулась. Коротко, сухо, немногословно. Однако она была всегда такой.
- Снова не в настроении? – печально спросила Эталь. Её кукольные черты отразили сочувствие, кожа побледнела.
- Не бери в голову!
- Люба… Ты всегда выглядишь так. Я до сих пор не знаю причины… Не понимаю.
- Тебе и не надобно знать! Это моё… прошлое… - слова прозвучали загадочно. – Давай не будем о грустном? Просто погуляем у моря?
- Хорошо! Если ты… - встревожено, забормотала девушка.
- Я не против. И время у меня тоже есть! Никогда не беспокойся об этом.
***
Вернувшись домой, Эталь долго не могла прийти в себя. Увиденное оказалось шоком. Нефть, застывшие её кляксы на камнях и траве – вплоть до самого моря. Не сравнение, не неудачная шутка, настоящая нефть, только откуда ей взяться?
«Это теперь купаться будет нельзя… Вредные загрязнения… Болезни всякие. Но, может, к лету очистится? А может, скорее всего, что нет…»
Сняла свой излюбленный летящий шарф, запрыгнула на диван и взяла на колени нетбук.
- Посмотрим… Что нового? – продолжала говорить вслух, точно так ей было удобнее.
И новости были. Много. Пока девочки гуляли над морем, в свет уже успела выйти очередная книга неизвестного автора. Точнее нет, теперь он известен, и книга про нефтяной смерч – бестселлер рунета. И мира.
В Интернете говорили, что (если придираться), книга была написана плохо. Но если желать найти в ней интересное, можно было найти и такое. В частности, сама идея, явление под названием «смерч» редко становилось главным в сюжете. О нём пишут разве что те, кто живёт в Америке, где явление привычно и часто, но только не здесь, не в Крыму! А Эталь жила в Балаклаве.
Простые и безграмотные описания. Бесконечные диалоги. Бессмысленные фразы. Большое количество пустых слов.
- А сюжет вроде бы интересный…
Жаль, так нельзя говорить в начале недавно начатой книги! Сюжет резко провалился на следующей главе. И начался полный бред. Представьте себе картину: нефть разлилась над городом. Это смерч разбросал её. Теперь погибли растения. Удалось? Это первое. Готовьтесь представлять дальше. Следующий этап: люди, они картонные и банально скучные. Все, особенно главные герои. Нет тебе описаний персонажей. Нет описаний вообще, разве что пару слов. Нормальных же никаких и нигде. Персонажи без конца кричат и не знают, что делать. Кричат дети и полицейские, животные и даже рыбы, чего на деле, понятно, не может быть.
Ну, а дальше? Девочка смотрит на помидоры. Она жалуется своему дедушке, что урожай их пропал. Пытается коснуться вязкой и густой массы, с отвращением вытирает листик салфеткой. Салфеткой вытирает листья, когда можно взять и принести шланг. Она же на даче живёт или где?
Это ладно. Потом девочка, не буду говорить, что звали её Хельга, это вам ни к чему; важнее следующее: она звонит своим знакомым – попадает на линии всех главных пунктов. Дозванивается сразу, ни у кого даже нет гудков! Вызывает вертолёт, так как её знакомая работает «где-то там» в нужном месте и знает Хельгу. Зачем? И вот тут начинается бред, – она с дедом летает на вертолёте и ищет очаг того смерча. И находит дыру, и после сама стихия говорит человеческим голосом…
Ну да, конечно, сама! Сказка для самых маленьких. Придумали себе историю и думают, что это всем интересно! А кто-то трудился годами… Писал, подбирал факты, исследовал… Ни один не вспомнит! Ни один не прочтёт и страницы!
- Так быстро написал… И уже… Надо же…
Эталь поинтересовалась, кто стоял за ранее неизвестным псевдонимом.
- Наш земляк… Однако, мы не знакомы. Шестнадцать лет. Писательский статус – 2 месяца. – Вот так, переплюнул Толстого… - насмешливо прошептала она и, не выдержав подобного хамства, выругалась: – Ещё один бумагомаратель! Им лишь бы писать и писать… Они не думают, что книги писать надо долго! С умом, с сердцем, а не просто так – грязь на бумагу. И точка. Нет! И в этом-то кроется дело! Люди не понимают. Особенно дети, подростки. Они убедили себя, что только они – гении, хотя дело не только в них… Это время. Ужасное время настало! Всем на всех наплевать… - девушка говорила и говорила. А мыслей у неё было чуть меньше, чем слов в пресловутом новом романе.
Сама Эталь не писала книг. Могла бы, когда-то даже было желание, но не хотела – из-за того, что нынче все пишут. Не хотела быть «в моде». Не хотела прослыть как все, а повальное увлечение никак не уходило в историю. Думала, начать потом. А когда? Вот это – вопрос без ответа. Ей хватало забот на работе. Общения с подругой и поиска смысла жизни. Для книг места нет. Появится ли? Неизвестно.
В её годы ситуация с книгами стала, действительно, интересной. Писать начали все. От мала до велика. В большинстве, конечно же, молодёжь. Выставляли в Интернет, за сутки становились известными. Но вряд ли их кто-то читал. В мире, когда все стали писать стихи и прозу, каждый думал лишь о том, что написать бы следующим? Какой выбрать жанр? Как удивить народ? Чем улыбнуть? Чем произвести сенсацию? Логичные вопросы для каждого автора, но только с недюжинной долей эгоизма, нарциссизма и чёрной иронии.
Самостоятельно такой автор или кто-то другой вроде него ничего не читал. Из принципа. Или из вредности. Писал для других, и те думали так же о ком-то третьем. Этот замкнутый круг изначально создали подростки.
Во взрослой среде так же прослеживалась тенденция к сочинительству. Но взрослые авторы – занятые люди, женатые, на двух работах, с детьми; им некогда сидеть и писать томами. Они могли написать, но не много, не более нескольких книг.
От нечего деланья Эталь всё же решила посмотреть «Нефтяной смерч», открыла первый лист и ужаснулась ужасному слогу. То, что писали о книге другие, подтвердилось. Это, действительно, был новый бред. И она едва ли не в голос возмущалась по поводу матов и неуместных сленговых слов.
- Написано просто… ужасно! Постеснялся бы, нет… И куда только смотрят издатели?
Издателей кстати почти не осталось. Только один Интернет – и издатель, и площадка, и источник дохода. Всё в нём, всё через него, вся жизнь на страницах и окнах.
- Сама бы я так в жизни не написала… Не писатель, но всё равно бы сделала лучше. - в последний раз возмутилась Эталь и с превеликим вдохом хлопнула крышкой ноута. – Невозможно чтение. Подростки для подростков? И только. Я уже переросла…
Следующие несколько месяцев она надеялась не возвращаться к книгам.
Глава 2. Случайная красота
- Какая погода!
- Славная…
- Тепло.
- При том, что обещали ветер!
- Мы можем сходить куда-нибудь? Если хочешь… - сказала Люба.
- Знаешь, а ведь я только «за!»
Радостная Эталь не упускала ни единой возможности выйти из домашнего «плена», она выпархивала из него, точно бабочка, и такой же летящей возвращалась потом назад.
- В парке высадили новые цветы… Пойдём?
Купили мороженое и стали смотреть на растения.
- Там много света… И птицы уже поют. - девушка крепче сжала свой шарфик, а после его сняла. - Тебе не жарко? – поинтересовалась она у подруги. Всё-таки двадцать градусов… Май на дворе, весна!
- Нет.
- Как всегда!
Не совру, если скажу, что Эталь это чуть-чуть раздражало. Пассивность Любы никак не могла идти ни в какое сравнение с жизнерадостностью и оптимизмом первой. Удивительно, что такие разные, но сумели найти в себе много общего.
- И снова грустишь!
Люба молча кивнула.
- Чего?
Ответа как всегда нет.
- Расскажи мне! Доверься. Мы же подруги!
- Мне просто вспомнился сон… - попыталась уйти от ответа.
- И что же снилось тебе?
- Уже не помнится. Вот, думала, может, припомню. А ты…
- Прости.
Эталь поняла, что попалась на хитрость молчащей. Люба явно что-то скрывала, но она ни за что не скажет, что и зачем! Она такая и вряд ли когда-то изменится. Не мудрено, если потом окажется, что она вся – большая и толстая тайна.
В парке, и правда, оказалось достаточно много света. Высокие деревья, казалось, касались неба. Птицы так низко летали.
- Так тепло… - снова начала та, у которой были розовые волосы.
- Тепло.
- И больше ты ничего не скажешь?
- Я пришла сюда посмотреть. – бледная рука с яркими браслетами тотчас взмыла вверх и указала пальчиком на цветы.
Вздох. Рассеянная улыбка.
- Не могу не согласиться, и я!..
Девушки бродили у моря и видели странный туман.
- Смотри! Такого ещё никогда не было…
Люба, одетая в тоненькое белое платьице, поёжилась, обхватила себя руками. Ткань чуть приподнялась от ветра. На кружево брызнули каплями волны. Воротник загнулся. Тоненькая цепочка с золотым пером стала открыта взору.
- Холодно! – тут же согласилась она. - Но красиво! Случайная красота… Редко такое увидишь.
- Я никогда не видела, чтобы море…
- Скрылось почти всё в пелене белого молока… Да, я тоже, не видела. – печальные нотки голоса неожиданно опустились куда-то, девушка повеселела. - Гора, что находится на другой стороне бухты, настолько огромная и чёрная, вся поросшая ёлками, а теперь её невозможно заметить!
- Однако…
Подружки остановились.
- Лучше надень мой шарф! – протянув розовую полоску ткани, сказала Эталь. – Замёрзнешь, снова будешь болеть… И без того так редко гуляешь!
- А как же ты? Мне не холодно.
- Ты почти никогда не мёрзнешь! – заключила тотчас собеседница. – Но я вижу!..
- Да.
- Каким образом? Ты, кажется, повеселела…
Люба пожала плечами и выглядела на редкость счастливой.
Розовые локоны не могли не слиться со вспыхнувшим румянцем. Её осенила догадка.
- Влюбилась?
- Нет.
- Тогда поделись секретом своей внезапной улыбки! – сказала это, а после снова перевела разговор на природу. Тайна осталась утеряна между слов и, возможно, не нуждалась в ответе.
Следующие пару часов они ходили по бульвару и говорили как всегда ни о чём...
Садилось солнце.
- Туман до сих пор не уходит!
- Он теперь и на лодках!
- Смотри, какая красота…
Молочные очертания горы, некогда кидавшей огромную тень на море, держали синий цвет блестящим и не оттеняли его. Казалось, будто гора просто исчезла. Море уходило вдаль. Теперь оно – океан.
- Как если бы горы этой вовсе не стало!
- Замолчи! – вдруг перебила Любовь.
- А чего?
Девушка засмеялась одними уголками губ, но на лице промелькнуло волнение.
- Помнишь писателей?
- Ну?
- Они напишут что-то такое и тогда…
Они обе переглянулись.
- Что тогда? Исполнится, что ли?
- Ладно. Я промолчу.
- Шутки твои невесёлые. Снова грустишь?
- Как всегда.
- Зря обрадовалась. Молчи и дальше, если хочешь и дальше быть… - печально бросила Эталь, не придумав окончание фразы. После они разошлись.
Не сказать, что Люба была права, однако она угадала. Буквально в тот же вечер в мир вышла новая книга, называлась она: «Мир тумана». Название явно указывал на то, что появился он после взгляда на этот приморский вечер, на бухту, некогда окаймлённую Балаклавскими горами. В книге, действительно, был океан. И точно за той горой, потому что уточнялись названия…
Это было ещё одно произведение, написанное неопытным школьником. Корявые строчки стихов, но ладно бы просто стих. «Мир тумана» якобы являлось поэмой. Поэмой невероятного мастерства. Но вот, стихи эти были, мало сказать, бездарны! Без рифмы и ритма, полные банальных слов и глаголов, они рассказывали незамысловатую историю о мире, «в котором сначала всё было хорошо и спокойно. После что-то случилось, и начал ползти туман». Это какие-то силы, чудовищно злые, могучие и непостижимые, заколдовали кого-то, сделали что-то, переделали ещё что-то и получили в итоге туман.
Глупый сюжет был таким не только из-за волшебной основы. Ведь магия может иметь свой смысл, но только если написана грамотно. Если бы пишущий, как выразился автор этой книги, «писал о магии, зная её, как свой мир». Но такого в «Мире тумана» не значилось. Школьник едва постарался придумать названия главам. На этом фантазия кончилась. Главы – обыкновенные дни. Поэма – его дневник. Словом, что говорить? Ещё одна детская сказка. Снова ни сюжета, ни смысла. Случилось такое, наполз туман, кто-то пошёл, поплыл на лодке, познакомился с кем-то… А дальше? Зачем это всё? Куда приведёт читателя? Чему научит? Ничему. И это всего обидней.
«Вот придумали! Видела? Я угадала!» - написала чуть позже Любовь.
«Как всегда ты мастер предсказать будущее!»
«Предсказуема не я, а они».
«И это, Любочка, правда!»
***
- «Мир тумана» уже не моден! – прозвучало среди толпы.
- А что сейчас?
- Вчера вышла книга, похожая.
- Тоже Крымского автора?
- Не помню. Кажется, да!
Девушка, слушающая диалог, напряглась, чтобы ловить каждое тихое слово.
- Так что сейчас модно, ты не сказал.
Человек замешкался. Внимательно смерил взглядом собеседника.
- Не знаю вашего вкуса, мистер. Не знаю, понравится ли…
- Скажите название.
- Как-то там… «Болиды».
Увы, Эталь не удалось дослушать их до конца. Оба посетителя выстояли очередь, заказали кофе, ушли.
- Болиды теперь, значит в моде… - прошептала себе под нос. – Болиды… Метеориты? И о чём оно может быть?..
Рабочий день кончился. Вывеску перевернули.
- Встречаемся завтра, как обычно! – крикнула она на прощанье друзьям-коллегам. Все разбежались мгновенно. Остался только лишь ветер.
- Бо… - она уже не могла вспомнить название, как ни старалась запомнить. – Бондиды… Бандиты… Нет. Не так. Баскиды? – в какой-то миг хотела достать телефон и заглянуть на минуточку в Сеть. – Не стоит! – решила после короткой паузы. – Не стоит того! Снова детская книжка. Новый воображаемый мир. Не интересно уже. Каждый день… - однако соблазн узнать что-то новое всё же заставил девушку взять телефон в свои руки. Холодными пальцами она набрала несколько строчек. Нажала «поиск», тут же принялась ждать. Аннотация книги оказалась длиннее, чем думалось. И главное – книга – рассказ!
- Книгой называют рассказы… Вот как придумали дети! – прошептала угрюмо Эталь. Маршрутка уже подошла. Увидев сказочное слово «фантастика», не стала читать дальше, выключила связь и молча направилась в транспорт.
Эталь вздрогнула, когда за окном стремительно наступила ночь. Синее небо стало синее того, которое должно быть обычно.
«Ещё пару часов света! Верните нам наше небо! – с удивлением подумала девушка. – Синее небо в мае в шесть вечера – так не бывает. Кажется, будто зима… Это зимой стремительно наступает мрак. Не весной! Так не может быть!»
Удивила не только тьма. Люди в маршрутке стали шептаться о том, что за окном пролетают какие-то точки.
- Болиды! – услышала знакомое слово.
- Болиды… Россыпь метеоров!
Маленькие золотистые крапинки стремительно сыпались с неба, сгорали во тьме, не долетали до горизонта.
- Никто не предупреждал…
- Учёные не говорили об этом… Обычно всегда говорят! И обычно их не бывает.
По счастливой случайности в транспорте сидело двое иностранцев. Английские слова звучали тихо, постоянно прерывались, замирали на долгие паузы. Язык больше походил на сленг, но даже так он привлекал внимание сидящих.
- Повезло людям! Приехать издалека и увидеть такое явление!
Это, действительно, прибавляло делу какой-то странный таинственный колорит. И это было как-то странно, особенно, если учесть то, что это первым бросилось в глаза Эталь. Обычно подобное оставалось всегда незамеченным, всегда, но не сегодня. С каждым днём девушка видела мир другим, шире и ярче, изредка поражаясь тому, как не видела всего этого раньше.
Маршрутка приехала по адресу. Одни люди вышли, другие зашли. Вышла и Эталь. И только странное синее небо ещё долго заставило её думать, пугало своими вихрями облаков, сине-чёрными, клубящимися, как пред грозой, и страшными. Луны не было, а потому довольно темно. И это, как ни банально звучало, заставляло бояться и думать. Снова о том случае – о нефтяном смерче, о странном молочном тумане. Теперь – об этих болидах. Природа будто стала другой и воплотила реальность рассказов.
«Почему в последнее время природа ведёт себя так непонятно? Раньше подобного не было! Никто не говорил, не писал! Не писал, погодите… Сейчас-то все пишут. И эти три раза – три книги. Не прошло и года после смерча, что ещё ждать? А если про войну что-то придумают? Мне страшно представить… - мысленно согласилась Эталь. – Ведь это будет опасно. Метеориты и облака не причиняют вреда человеку, но если они станут нормой… Как будут летать самолёты, не встретятся ли они на пути? И главный вопрос – почему? – и сотня подобных вопросов. - Кто ответит мне? Кто может сказать?.. Возможно, никто на свете не увидел странную связь».
Подведя итог этой главы, скажу, немного уйдя назад, февральский парадокс заставил себя помнить долго. Синоптики и учёные обсуждали его вплоть до лета. Боялись, что случай повторится, и просто удивлялись природе.
Горе-писатели самоучки так же сделали смерч на время излюбленной темой. Однако после забыли о нём – согласитесь, не великое событие. Зажили своей обычной жизнью, погрузились в рутину обычных дней, снова стали писать глупости про любовь и то, как «они целовались на лодке, а та уносилась вдаль…» Что сказать? Что взять с них? Не издашь ведь закона, не запретишь писать. Объяснить – что? Вроде уже не маленькие. Рассказать? Опять же – кому? Взрослым авторам, которые заигрались в детство, или уверенным в себе гениям, которые тебя потом найдут и убьют? И как объяснить? «Вы не правы? Это уже было. Почему бы не написать что-то новое?» Такие слова вряд ли изменят суть. Не покажут, как надо. Не станут причиной великого озарения. Автор нашего века слишком требователен, требовательны так же к нему. Это такие люди.
Глава 3. Ночь без сна
Следующим странным наваждением стала эпидемия лунатизма. Она началась стремительно, заразила собой почти всех, но длилась всего один день. И сперва это больше напоминало апокалипсис, чем то, что вышло на самом деле.
Помнится, ночь была тёмной, синей, бархатной, с едва заметной окантовкой из серебряных звёзд. Непоколебимая тишина, ангельское спокойствие. Что-то дивное было в этой ночи. Дивное, страшное. Человек высокой духовно организации, возможно, мог бы это заметить, уловить в колебаниях воздуха.
Не вскрикнула птица, не перешёл дорогу чёрный или полосатый кот, не упал никто камнем с крыши. Однако что-то случилось. И случилось ровно так в полночь. Пробили двенадцать часы тихим звоном над ушком Эталь. Она не проснулась от этого, даже не повела взглядом. Лишь перевернулась на другой бок, продолжила спать, а кто-то открыл глаза…
Наутро все без конца говорили о том, что «в городе творится неладное». Школьники и студенты, почти все они, были серыми и измученными. На вопрос учителей отвечали: «Не знаю. Не спал». Не спалось в ту ночь и родителям. Многие из них просидели до самого утра, поедая салаты и время, изнывая от скучных передач, которые приходилось слушать; тихий гнусавый голос ведущих не нравился почти никому. Спали только животные, но и они недолго, разбуженные внезапным бдением хозяев, перепугано бегали по клеткам, высунули мордочки и настороженно «спросили» причину.
Кто-то ругался, кто-то продолжал жевать холодные бутерброды и переключать каналы, ища хоть какой-нибудь фильм. Кто-то, как в основном студенты, вернулись к своим делам – рефератам, курсовым и дипломным. Заданий всегда хватало, и каждый свободный миг уходил на «дыхание в форточку», как сказал кто-то из них потом Эталь.
Говорили о ночном лунатизме многие. Хотя сперва большинство назвало его бессонницей. Взрослые, дети, подростки, все старались рассказать знакомым о том, что пережили ночью, хотели поделиться, послушать.
- Это… Да, в точности, как ты сказал!
- Я сперва ничего не помнил. После очнулся. Жую что-то…
- А я сидела на стуле.
- Все мы делали что-то, точнее пытались делать, а вот что – так же не помню! Совсем.
Говорила об этом и Люба. Она сидела за маленьким столиком, был такой внутри кухни, и Эталь, когда была свободна от посетителей, уставшая, сидела и слушала истории Любы. Подружке отчего-то не нравилось сидеть дома, при этом она не была любителем шумным компаний и гуляла только на пару.
- Снова пришла! Привет!.. – девушка с розовыми волосами обняла пришедшую и дала ей чашку кофе. – У нас сегодня новость!
Подруга подняла бровь. Говорить она любила меньше, чем слушать.
- Рассказать, какая?
- Конечно же.
- Теперь в кофейне можно купить и… закрой глаза! – Эталь закружилась в танце и вытащила откуда-то поднос. – Смотри!
На столик приземлилось новое лакомство.
- Пирожные? Ну, наконец-то!
- Теперь у нас не кофейня, а целое кафе…
- Хорошо.
- Угощайся, даром!
Люба как будто стеснялась.
- Это ведь стоит денег…
- Не так уж и много, бери!
- С мятой? – покрутила в руках листочек. – Пахнет так… Ах. Спасибо!
- Попробуй его на вкус. Если хочешь! Я как-то раз решилась, необычный вкус. Очень оригинальный.
- Спасибо тебе… за совет. И… за кофе, Эт. Большое спасибо.
- Ешь!
Доев своё лакомство, Люба стала следить почти за каждым движением Эталь. Точнее продолжила, так как делала это не в первый раз. Каждое движение представляло интерес. Каждое слово хотелось услышать. Необязательно было отвечать или спрашивать, интересно именно жить, живя жизнью поистине светлого человека.
- Что скажешь ты на счёт этой ночи? Может, буря? – воскликнула из кухни Эталь. Она уже успела подбежать к другому столу и начать готовить чизкейк.
- Нет…
- Что ты шепчешь, не слышу. Ты говоришь, да?!
- К сожалению.
- Тогда что же? Хватит скрывать! Буря накрыла город, все говорят! Такое страшное солнце…
- Точно солнце на время сошло с ума…
- Поддерживаешь?
Люба кивнула, на самом деле согласилась она с собой.
- По правде не знаю, почему так случилось. Все, говоришь?
- Практически. Не веришь – выйди в зал. Послушай людей!
- Я верю.
На минуту они замолчали. Новый посетитель разорвал разговор и унёс все сомнения спорящих, Эталь продала кофе, после помчалась за пирожными в зал.
- Подожди, я скоро вернусь! – крикнула она, не обманула, вскоре пришла, счастливая.
- Ты чего улыбаешься?
- Просто так.
Розововолосая и правду была всегда весёлой.
- А разве можно так?
- Ну, конечно!
Люба вздохнула и после сама улыбнулась.
- Вчера ты улыбалась, а теперь я! Как будто нельзя улыбаться! – засмеялась, вернула к старому. - Так что ты думаешь про ночь?
- Ничего.
- Ты спала?
На лице отразилась растерянность.
- Мне кажется…
- Всё хорошо.
- И я спала. А они – нет. Почему мне это кажется странным? - вновь затараторила Эталь. Её звонкий голосок наполнял кофейню весельем и жизнерадостностью. И это радовало всех.
- Я уже сказала, не знаю. Может, и я не спала. Память совсем дырявая. Причины должны быть. Спроси людей, может, и они найдут всему нормальное объяснение?
- Нет! Не прошло. Я уже и не раз… - Эталь задыхалась от слов и проглатывала обрывки предложений.
- Что же сказали они?
- Ничего!
- Тогда лучше выкинь из головы. Не поспали, эту ночь все поспят.
И так отчего-то случилось.
***
«Самая счастливая девушка» была иногда самой задумчивой. Эталь часто думала про себя, людей и свою подругу. Люба представлялась ей ярким цветком, но только не раскрывшимся до конца, продолжающим скрывать ото всех тайну и свои лепестки. К слову, она часто думала о ней и всегда понимала, что знает далеко не всю правду.
Девушка сидела на стуле, летний воздух залетал в окно. Хрустальная ваза с цветами ярко играла на солнце, нос будоражили сладкие и приятные запахи. Лето уже стучалось в дверь.
«Я помню день, когда мы познакомились. Это было так… странно. Она возникла почти что из ниоткуда. Точно вышла из воздуха. Такая же белая, в своём излюбленном кружевном платье, с длинными белыми волосами… Как призрак. Чистая, хрустальная, возвышенная. Поэтому я даже не удивилась, что её именем оказалась Любовь. Символично.
Помню сад. Это там, в окружении прекрасных цветов, мы продолжили гулять весь день. Она расспрашивала меня, а я без конца говорила. Не слушала её, а теперь хочу слышать всё время! Эх, жаль, нельзя вернутся назад… снова пройтись по аллеям… снова услышать слова!..
Почему Люба решила познакомиться именно со мной? Случайно ли, или это – судьба? Почему её, такую белую и воздушную, привлекла моя броская внешность? Она ещё, помню, сказала: «Ты очень красива! И внешне, и, надеюсь, в душе. Ты очень светлый человек, Эталь! Пока не подберу других слов».
Яркая? Да. Я
