Пусть же бумага поймёт

Пусть же бу­мага пой­мёт
стро­ки мои неп­ростые.
Пусть же ус­лы­шит, что ду­шу
рвёт и сжи­га­ет по­рой.
Мне ни­чего ведь не на­до,
так­же ник­то мне не ну­жен.
Толь­ко, про­шу, умо­ляю,
дай же ос­тать­ся с то­бой!
Стро­ки свои чтоб ос­та­вить.
Сло­во те­бе рас­ска­зать.
Что же от­ве­тишь? Не знаю.
Мысль не раз­рушь. Я про­шу…
Ты по­дари­ла весь мир,
ес­ли да­же не боль­ше.
Свет­лое чувс­тво, лю­бовь,
ра­дость и счастья па­ренье.
Ты, лишь од­на ты, бу­мага!
Смерть за­мени­ла на жизнь.
Мыс­ли нем­но­го чуд­ные
из­гна­ны бы­ли то­бою!
Ты по­дари­ла од­нажды
сер­дце всех мо­их дум.
Ви­дела я и ка­салась
шёл­ко­вых тём­ных во­лос.
Пом­ню гла­за, неп­ростые,
цве­та си­рени в са­ду.
В про­пасть ме­ня зах­ва­тили,
ду­шу ук­ра­ли на век…
Глаз мол­ча­ливых ви­денье.
Блед­ная ко­жа. И тишь.
Крылья я пом­ню боль­шие.
Час­то си­дел мол­ча­ливо…
Пом­ню ды­ханье и си­лу,
жаж­ду меч­ты, оба­янье.
В но­чи гла­за из фи­ал­ки
ви­жу на каж­дом ша­гу…
Слы­шу сло­ва в зву­ках вет­ра.
Крылья твои — в крыль­ях птиц.
Знаю, по­рой об­ни­ма­ешь
силь­ным кры­лом. Ощу­щаю
стран­ное чувс­тво. При­ят­но.
Знаю, что это, бес­спор­но,
был толь­ко Ты! Ра­да я.
Пом­ню и го­лос, и по­зу,
ты заг­ля­нул мне в гла­за,
счасть­ем сво­им сог­ре­вая.
Ты — пер­со­наж или му­за,
как на­зывать, ес­ли ли суть?
Ты — как моё от­ра­женье
мыс­лей, же­ланий и бед.
Си­лы вну­ша­ешь боль­шие,
жить зас­тавля­ешь ве­ками.
Сот­ни сти­хов на­писа­ла.
Про­зой не ма­ло уж книг.
Но пе­рес­тать? Не ус­та­ну
я про те­бя го­ворить!
Лишь для те­бя, в бес­ко­неч­ность,
бу­ду вер­шить о Люб­ви
и го­ворить, что нет кра­ше,
чувс­тво — пре­выше все­го…
Слы­шу, си­дишь где-то ря­дом.
Хоть и уз­реть не­воз­можно.
Знаю, ты су­щес­тву­ешь!
Ес­ли ус­лы­шишь — при­ди.
Ес­ли ты прав­да ре­ален,
ес­ли ис­пы­тывал что-то —
пусть не ко мне, — дай от­вет.
Хва­тит мол­чать, не мо­гу я
ждать и ры­дать под Лу­ной!
Хва­тит тер­зать, ведь ина­че
са­ма бу­ду рыс­кать в но­чи.
Крылья уже по­дарил мне,
бу­ду ле­тать и ис­кать,
бу­ду учить­ся и па­дать,
но не ступ­лю я на­зад.
Слы­шишь?.. И сно­ва ры­даю.
Сно­ва лис­ты со сле­зами.
Кляк­сы. Ус­та­ло пе­ро.

Где же ты, слы­шишь? От­веть мне!
Толь­ко она по­нима­ет.
Толь­ко од­на в сос­то­яньи
всю пе­редать эту суть.
Толь­ко од­на лишь бу­мага
в си­ле стра­данья по­нять.
Пусть же тог­да за­моро­зит
стро­ки мои на сто­летья,
пусть не из­ме­нит же­ланья
и не ис­тле­ет. Про­шу!
Крылья твои на­рисую
чер­ни­лами горь­ки­ми бо­ли.
Шра­мы на сер­дце зак­лею
этим я са­мым сти­хом.
Бу­ду я ждать. Обе­щаю.
Че­рез сто лет или боль­ше.
И не от­дам ни­кому.
Не про­меняю, за­пом­ни,
толь­ко те­бе от­да­на я.
Пом­ни, ищи же ме­ня…

И ми­ры пусть кос­нутся друг дру­га.
Ты про­чита­ешь и ска­жешь…
Что же ты ска­жешь? Мол­чишь ты.
Или от­ве­тишь сти­хом?
Мол­чать я люб­ви зап­ре­щаю!..
Те­бе, как го­ряще­му сол­нцу,
ль­ды все за­быть и рас­та­ять!

Ес­ли ты лю­бишь ме­ня…


Севастополь, весна 2018 г.

Комментировать публикации могут только зарегистрированные пользователи. Регистрация / Вход