Последний визит: 2024-03-21 01:04:25
Сейчас не в сети

Папки

Новые комментарии

Жуть, конечно, сон ли это был... Или воспоминания... не должно быть так... рассказ, понравился...
Написал(а): kometamir
2024-01-08 | Произведения
Запись: Хвост
Какой интересный рассказ!!! Сбивчивые воспоминания героя, диалоги, атмосфера... Я читал несколько раз... Очень понравился...
Написал(а): kometamir
2024-01-08 | Произведения
Запись: Человек из Красной книги
Замечательная историческо-патриотическая поэма с переплетением множества имён. Отдельно хочу отметить косплей по поэме и рисунок, очень круто!
Написал(а): kometamir
2023-12-13 | Произведения
Запись: Герои твои, Балаклава!


Avtor Adsens
Индексация сайта

Тишина мне лишь будет ответом...

(Редакция 2: сокращение)

Он сидел в своём излюбленном кресле, не снимая плаща и сапог. Пустой взгляд был направлен в пространство, синие глаза помутнели и, кажется, даже убавили в цвете. Знакомая обстановка не вызывала никаких чувств, заученная до дыр, до мельчайшего завитка на ковре, она начинала лишь раздражать и вгонять ещё больше в уныние.
Больше не было сил для гнева. Слова растворились в воздухе и давно уже стёрлись из памяти. Боль также притупилась, и настало равнодушие ко всему. Тишина повисла внутри большого холодного дома. Открытые ещё летом окна доносили слабый цветочный запах. Под окнами был сад, невдалеке расстилалось поле. Но он не чувствовал ничего. Запахи исчезли все до одного.
Грубая чёрная одежда была холодной, как и душа, хотя он больше не верил в то, что она существует. Последний свет, последняя мысль о надежде умерли довольно давно. И больше ничего не осталось.
Он сидел, стараясь ни о чём не думать, и в тоже время ловил себя на мысли, что так невозможно. Вспоминал жизнь, точнее то, что другие ней называли. У кого-то она была светлой и радостной, но только не у него, ведь всё пошло наперекосяк почти от его рождения… Не хотелось бы углубляться в печали и думать об этом опять. Только подростки могут позволить рассказывать про свои неудачи, но их слёзы спишут на возраст. А ему уже сорок лет.
Мужчину напрягал этот возраст. Он пытался его как-либо скрыть. Носил длинные волосы, чтобы казаться младше, однако шрамы и меланхолия выдавали истинное существо и не красили его совершенно. Истина же была в том, что он превратился в вампира. Это было уже не изменить.
И поэтому что-то было не так. В нём или во всех окружающих. Никогда не было ни одной темы, на которую бы с ним говорили. Девушки вызывали отвращение, у друзей были другие друзья. Вечно хмурый и молчаливый, он и сам почти перестал разговаривать. Но поначалу не жаловался.
Теперь слова казались бессмысленными. От них ничего не менялось. Как бы он не мечтал о том, чтобы найти себя в этом мире, миру он был не нужен, у мира и без него очень много, слишком много людей. И все, как один, одинаковые.
Закончив кое-как обучение, этот меланхолик вопреки всем своим нежным чувствам стремился к ещё большему уединению. Как и сейчас, сидел тогда часами в своём кресле, думал, смотрел в горизонт. Прохладный ветерок трепал длинные нечесаные волосы, доносил какие-то вести и шорохи, он пытался выманить вампира на воздух, но тот игнорировал его, как и все другие попытки внешнего мира. Луна освещала лицо, бледное, точно мел, и холодное, равнодушно смотрела на него, и также на неё смотрел он. В последнее время казалось, что всё в этом мире смотрит на него только так. Отвыкшие от труда руки смиренно лежали чуть ниже груди. Он пытался оказаться в забвении, уснуть вечным сном, но каждый раз просыпался.
Он слабо чувствовал биение собственной жизни. Говорил со своим внутренним голосом сердца, как с единственным другом, и пытался понять, почему проклят и изгнан другими людьми. Почему они – какими бы они ни были – живут лучше него? Как так сталось? Из-за чего? Это было невыносимо.

…Но сегодня всё изменилось, черноволосый вышел на балкон, где по-прежнему не мог ничего чувствовать. Боль, причинённая одиночеством, заставила душу покрыться огромным слоем коры и льда. Изумительная красота, которая расстилалась всего в нескольких метрах, умерла, как будто её и не было.
Чуть ниже балкона шла высокая каменная стена. При желании он давно мог бы сорваться и прыгнуть, разбиться о неровные края этой кладки. Однако с этим он медлил. И втайне от самого себя по-прежнему ждал, что случится что-то, и всё резко изменится… Только что?
Вампиры печалятся позже. Как минимум в семьдесят или сто лет. Да, они часто чувствуют себя проклятыми и ненужными, но не так, как он, не начиная со школьной скамьи. Хуже всего на свете разочароваться в начале пути, идти и знать, что впереди будет всё тоже самое. И если есть хоть один единственный шанс, надо сделать всё, чтобы не допустить этого!

…Высокие чёрные сапоги бездумно шли по цветочному полю. Лето выдалось в этом году очень богатым, бабочки и шмели не успевали справиться со своими заботами. Люди без конца трудились на поле и убирали то рожь, то пшеницу. Он бы тоже хотел чем-то заняться, но почти ничего не умел и был вынужден лишь ходить по лесам, скрываться от всех и искать свой смысл. Даже если его нигде нет, всё равно продолжать идти, выискивая скрытые знания.
«Я совершил ошибку по молодости и стал не тем, кем был должен, но я не хочу, чтобы она разрушила всю мою жизнь. Есть и другие дороги. Точнее они должны быть. Что-то, возможно, сидит и ждёт лишь меня одного. Я только не знаю, что именно. Оно, возможно, также ищет меня, бежит в правильном направлении или блуждает среди деревьев и скал…
Снова должен идти. Снова искать. Тишина мне лишь будет ответом. Но, может быть, что-то большее?..»

Опубликовано: 2019-09-08 21:12:47
Количество просмотров: 177
Комментировать публикации могут только зарегистрированные пользователи. Регистрация / Вход

Комментарии